"el amor es para la gente real" y yo no he leído casi nada a Bukowski

He llegado a casa por unas horas, las justas para almorzar, deshacer una maleta, hacer otra, cargar libros, recolocar en los cajones y sentirme desgraciada por la cantidad de lavadoras que me esperarán el lunes. No sé en qué día vivo pero supongo que es viernes por mucho que me sepa la siesta a domingo. 

Me tropiezo con esa frase, la que os dejo como cebo, casi por casualidad: "el amor es para la gente real". Y me quedo largo rato paladeando mientras suena Efterklang en mi ordenador por culpa de Violeta. El amor es para la gente real. A veces nos siento a todos tan imaginarios... "Nunca llegaré a ser la persona que imaginas que soy" ha sido una de las frases de diálogo de película que me ha asaltado mientras conducía. Todo esto me lleva a la teoría del amigo de Chica y la desgraciada imaginación que hace de los demás y del amor algo tan inasible como inseguro. El amor es un campo de minas como marzo. Minas que hacen estallar en mil pedazos las ideas previas, los prejuicios, las expectativas... El amor es para la gente real, no para nosotros. 

Pero un día voy a dejar de ser imaginaria, casi no te darás cuenta, y entonces ya no habrá más disparos, ni más juegos, ni más trampas, ni palabras, no quedará nada de nada. Sólo quedaré hecha gente real en cualquier sitio, quizá en la boca de cualquiera -y te dejo ser cualquiera si te dejas-. 

"El amor es para la gente real" y como todavía no es ese día, voy a regar las macetas, a colocar los libros viejos en las estanterías nuevas y a cantar como no debería.